Ese dolor que no se va, ni con todas las subidas/bajadas de todos los cerros de la precordillera, ni se disuelve en tazas de té y café de todos los sabores. Esa pena de todas las calles, y todos los rincones, esa pena de sangre mapuche y aymará, del 500 años bajo el sol quemante. Es esa pena, esa pena proletaria y profunda, marchante y rebelde. Es la misma pena?. (en este momento, me caes mas o menos porque escuché Machuca con rabia y me encontré contigo.)
Ese dolor que no se va, ni con todas las subidas/bajadas de todos los cerros de la precordillera, ni se disuelve en tazas de té y café de todos los sabores.
ResponderEliminarEsa pena de todas las calles, y todos los rincones, esa pena de sangre mapuche y aymará, del 500 años bajo el sol quemante.
Es esa pena, esa pena proletaria y profunda, marchante y rebelde. Es la misma pena?.
(en este momento, me caes mas o menos porque escuché Machuca con rabia y me encontré contigo.)
No, no es ese dolor (A mi tambien me ha pasado, en muchas ocasiones y no solo con la musica)
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